Projet de groupe (Azmael l'être de sang)

Voilà j'étais en train d'écrire une histoire sur un vampire lorsque l'inspiration me quitta soudainement. De ce fait même l'idée mais venu, celle de vous y faire participer. Ceux désirant mettre leur touche personnelle, vous êtes les bienvenues!
Espérant que celà porte fruit.


Ce que j'ai écrit à date ;







Un être couvert d’un manteau de cuir noir s’avança dans une foule déchaînée par la drogue où coulait à flot la sournoiserie des prédateur. La musique entraînait qui elle voulait dans un labyrinthe de dévouement au mouvement saugrenu d’un corps enflammé par les substances créant des fausses promesses. Le regard de l’homme était celui d’un père admirant ses enfants ainsi apprécier leur sens offert par la grâce d’un dieu inconnu. Sa démarche étant fort soignée il fenda la foule sans trop de mal attirant quelque regard curieux sur sa silhouette fluide suivie du pant de son accoutrement qui semblait se soulever par un vent invisible. Seul les créatures de la nuit pouvait le décrire comme leur maître, où émanait une force irréelle.

Du haut des rempart de cet immeuble, les dirigeant aperçurent Azmael qui se plaisait à humer l’odeur enivrante des femelles se déhanchant tout en étant recouvert d’une sensuelle couche de sueur chaude. Ses long cheveux de suie accompagnait avec merveille la couleur de son manteau. Frôlant de ses doigts griffus les morceaux de tissus qui virevoltaient dans l’air électrisant qui surplombait la salle. Ils se dirigea ensuite à l’arrière du comptoir où des alcools exotiques étaient mis en vente pour embrumer les esprits des femmes de ce monde, caressant de ses lèvres la douce pommette de la dame s’occupant de ce marché miniature, il se faufila entre les bouteilles vides pour entrer dans une porte à la poignée métallique.

De chaque côté des escalier se trouvaient des vitrines .manant une lumière bleuté où dansaient des femmes entièrement nues. De l’autre côté se trouvait des hommes sculpté tel des dieux grecs. Les femmes qui observaient ce spectacle ne se souciaient guère que le danseur ne bandait pas, vu qu’il était gay. Affichant un mince sourire aux lèvres suite à ce coup d’œil voyeur, Azmael monta jusqu’au haut de l’escalier grinçant qui restait silencieux cette fois-ci sous la légèreté de l’être au regard mielleux et envoûtant. Face à la porte qui lui bloquait le chemin il décida contrairement à la précédente, de la traverser comme un fantôme le ferait. Le visage de ceux qui l’attendaient furent surpris mais sans plus d’affolement. Par ce tour de magie il les avertissaient qu’il en possédait bien d’autre à porté de main. Azmael avait gardé les yeux bien ouvert, sentant ainsi la matière sur son globe oculaire. Puis l’un de ses serviteurs plus téméraire s’exclama avec une pincée d’offense;

-Ah! Vous voilà enfin maître, que puis-je pour sa majesté? Dit-il en soutenant son regard d’un air de défit.

Un mince sourire surpris se dessina avec lenteur sur les lèvres d’Azmael et d’un ton plus sage, il lui répondit;

-Mais mon cher Marcus. Qu’elle insolence vous habite ce soir? Allez donc vous refroidir dans une pièce loin de ma présence. Sur ses mots il afficha un court instant un visage déformé par une colère bouillante puis dirigeant sa paume de main vers le vampire aux paroles provocantes. D’une poussée invisible, un courant traversa le bras du maître pour se propulser sur la carcasse de Marcus, le projetant d’une force inhumaine contre le mur à l’arrière du divan où il était installé quelque seconde avant. Ses compatriotes l’observèrent d’un air moqueur puis retournèrent leur attention sur Azmael.

« Marcus avait été dans sa jeunesse un enfant turbulent sans discipline. Ses parents d’antan ne savaient que faire devant sa révolte perpétuelle contre l’humanité. Il était né en l’an 1439 au milieu d’une guerre. Marcus était le plus vieux serviteur d’Azmael. C’était vers l’âge de 23 ans qu’il lui avait offert le don de l’immortalité. Mais avec le temps, une jalousie naissante c’était installée en son âme dévouée à son maître. D’un caractère têtu, il alla donner de la misère à l’homme de sa renaissance, derrière sa carcasse fort musclé et imposante.

Azmael par contre, était d’un tempérament beaucoup plus serein et sage dans son corps svelte et d’une hauteur rare. Jamais il n’élevait le ton sans raison, mais de sa voix apaisante, il savait tout de même se faire obéir par un regard perçant, inspirant ainsi le plus grand respect. Natif du désert, son teint sensiblement basané ne trahissait pas sa provenance. Né au sein d’une tribu en l’an 88 avant J.C, il avait connu la faim et la mort. Ses à ses 17 ans que le faucheur des humains également appelé le créateur des nuits, le substitua à sa famille pour l’emporter à tout jamais au loin sur le flanc d’une montagne où une vue magique s’étendait sur un horizon bleu. Cet être qui l’avait choisi, portait le nom d’Amecareth. Descendant d’une lignée royal d’Égypte, Amecareth n’affichait de sourire qu’en présence d’une grande étendue de mort. Et cela se produisait uniquement à la naissance d’une créature nocturne tel qu’Azmael. «

Il ne restait sur le fauteuil en cuir rouge vin, plus que ses trois serviteurs, Marcus étant partis à l’extérieur, furieux de son sort.